" J'avais 32 ans, tout l'avenir devant moi. Tout allait bien, un fleuve tranquille, sans remous, une vie qui m'allait bien, peut-être banale pour certains. Ce mal qu'on appelle populairement attaque cérébrale m'a fauchée brutalement comme un blé. C'est brutal, foudroyant, sans crier gare. C'est vraiment trop injuste ce qui m'arrive à mon âge. J'avais plein de choses à faire, plein de projets dans ma tête. Cet AVC me met à terre, me donne une autre dimension de la vie. La guerre est déclarée, je vais me battre, vaillant petit soldat. C'est telle une guerre en Tchétchénie dans mon corps. D'un naturel optimiste, étant un sujet jeune, les médecins sont pleins d'espoir à mon égard. Hélas mon bras gauche ne veut dorénavant pas bouger. Je vais récupérer partiellement la marche aidée d'une canne. Les faits sont là, je dois me faire une raison, réapprendre à vivre avec ce handicap. Les médecins me tiennent le discours de faire le deuil de la vie d'avant. Je leur réponds, révoltée, que je ne veux pas faire le deuil. C'est surréaliste. Je suis jeune. Cela va revenir. Redevenir comme avant. Il faut laisser le temps au temps. Je ne vais pas faire le deuil. Je vais réapprendre à vivre, reconstruire ce qui a été détruit après ce raz de marée, tel un tsunami, reconstruire malgré tout, avec ce qu'il reste... "